Toda doçura será castigada II

um chão Liechtenstein coberto de confetti derrete no verão mastigado.
Um All star bem branquinho com o solado engordurado.
Suas palavras são tão mentiras e eu sigo bem atrás dos seu passo.
Desligo o ar-condicionado e cubro a verdade alheia.
Paredes vermelhas. Embaraço.

bolas de tênis espaciais

Conseguindo bater na bola bem no meio da raquete, com muita força, na vertical, ela iria voltar depois de transpor uns 2001 andares. A nossa imaginação voava junto e chegava lá onde as espaço-naves estão mergulhadas, boiando coloridas. Meu irmão conseguia. A bola amarela por um instante era a bolinha de tênis. Uma laranja. A lua. Uma pinta Napalm no céu. Uma pinta Napalm no céu. A lua. Uma laranja. Ela está voltando. Uma bolinha de tênis saindo na vertical bem do meio da raquete. Achava aquilo o máximo, coisa de menino, porque eu era menina e não conseguia. Eu conseguia passar para a fase seguinte nesses jogos de pular, com barulhos fosforescentes e cores comestíveis. Jogos para meninas. Porém, somos duas. Gêmeas. E meu irmão é um só. E ainda por cima menino. E nós duas. Vida dura a dele, castigo divino nascer homem. Rubis nos olhos nascer menina, rosas amassadas, rubis sangrando nos olhos. Nascer menina. A bolinha subia 2001 andares e nós iguais e terríveis. Terrível. Terríveis. As duas bonecas-iguais-sem-cabeça. A estante enfileirada de bonecas-iguais-sem-cabeça prontas para o desfile. Meu irmão lançou os dados : “ Elas não são como as outras. “ E eu. E ela. Tramando. Agora, estamos aqui sentadas na frente dos consoles, os olhos brilhando avermelhados. Uma frustração dupla. O dobro da imensidão de uma dor solitária. Mar vermelho. Double Blood Mary. No dia em que ele tentou interferir de verdade uma terceira sombra vermelha se fez. Nenhuma de nós duas conseguiu passar a bola de tênis para a outra galáxia sem a ajuda dele. Menino bobo.

- Que cara é essa, meninas ? É só um jogo bobo.

Que coisa. Ele até confirma.

4-3-3

O olho exageradamente periférico feito uma mosca fugindo do ataque. Estou pisando onde
milhões de espelhos foram quebrados e há um zero à esquerda.
Carrego no pescoço binóculos rachados pela inconstância do meu olhar.
E tudo posso ver.
" Pois o que é tudo senão o que pensamos de tudo ?"
Não admito uma equipe que não no ataque. 4-3-3.
Um rasgo zunindo laranja, a revoada de balas douradas.
E todos foram dizimados pelo meu frenesi sem razão.
mas...

" Estala, coração de vidro pintado!"

toda doçura será castigada I

aqui os caramelos derretem no fogo lambendo o dia

é o meu rumo, minha asfixia
marshmellows que eles não são

e tudo que era doce, agora é só carvão.

João, o apóstolo. João e o pé-de-feijão. João.

João umedeceu o algodão colorido.
O azul claro ficou mais escuro contra o fundo da taça descartável de um azul mais azul. A estrela sozinha foi plantada guiando a receita. Um céu.
Durante três dias João irá olhar para dentro do copo.
De pouco a pouco uma colherada de água. Uma colherada em macarrões de tubinho e o desejo de feijões mágicos com arroz. Enfiar a cara na cama para pensar e esperar. Uma colherada de água.
"João, vem jantar."
No terceiro dia ou aparece um gigante ou o seu irmão volta.

Um bolo.

A ultima fatia do bolo descansando exausta há dias.

O bolo derramando na fôrma pequena e espalhando um cheiro doce pela casa, aliviando as brigas.

O pouco fermento para tanto bolo e a vida no mesmo ritmo.

A colher que não dá conta de bater o bolo e a distração do olhar côncavo espelhado.

Só o recheio do bolo bastava, mas no fim só sobram as raspas.

O primeiro pedaço do bolo magoando os outros convidados.

Não é compreensível um bolo que não seja de chocolate, não é compreensível você não gostar de mim.

Bolo sem cobertura, você em outra cidade.

O bolo que não desgruda do fundo, eu em outra cidade.

Um buraco no meio do bolo que não cresceu, um coração.

Bolo bonito, ruim de gosto.

Bolo muito doce, só um pedaço, só ilusão.

Siga a receita.