domingo, 26 de julho de 2009

lava

A palma da minha mão esquerda arde quando estou profundamente triste. É o termômetro da minha febre. Eu sinto uma linha sendo traçada a ferro e fogo e a tristeza tem para mim a dor de um cigarro sendo apagado na mão constantemente. E isso não é ficção, não é um texto em um blog, não são letras digitadas. Agora, vou tentar dormir com as suas cinzas no meu bolso.
você mal falou comigo essa noite.

Um comentário:

Mia Berkowitz disse...

As coisas que não existem machucam mais que as coisas que existem, se é que me entende.