Verde
Caro Finn,
Tenho pouca tinta e menos paciência. Os olhos escuros, marejados e indecisos. Aqui, essas cicatrizes de pus e vergonha. No entanto, dou-me ao luxo burguês de escrever no estilo Mont Blanc uma carta cuspida e escancarada. Ouro escarrado e esculpido. Mas Finn... um fogo queima a pele, sinto cheiro de carne... Essa lâmpada acesa na cara e a tinta acabando. Finn, sem mais prolongas, sou assim : pus, tinta e um vermelho sou sua.
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