coração ao molho pardo.

Não tem fogo, nem colheres fumegando. Não tem pista, nem escravos respondendo. Meu coração partido em sete pedaços, garfos vermelhos são usados. Toalhas sem bordados, margaridas de plástico. Sou mesmo muito perigosa. Sou dessas que não desistem e não acreditam tanto nas mentiras -a única mentira que me dou ao luxo é dos amores mal contados. Não tem calor, nem pratos bem feitos. Tudo o que está sendo servido é cru, frio e famigerado.

Cherry Coke

Georgia tira os pés para fora da limosine, adornados por salto 15, seus olhos latejam em cima de Luana, virando um copo. As luzes são cegas, Las vegas em blackout, com festa, sem siso. As casas passam correndo diante da visão dublê caído. Vãos negros entre elas cheios de uma pequena sujeira. O carro pára. Georgia desce sem mangas, sem saia, sem norte. Entre a negritude das vielas, o branco dessas pernas parece fio-dental passando entre os dentes. Luana corre atrás, sem saber o porquê. Nem que saiba, somos alheios, feito ela. As pernas, todas elas, titubeiam perto de poças de cristal líquido. São aqueles olhos que veem brilhantes. As pílulas boiando no champagne fazem agora efeito. Georgia não dança. Seus pés dão a volta na lama, deixando um rastro de lesma. Vírgula, corpos angulares. Luana deita em cima dela. Milhões de buracos de fechaduras giram a chave e espiam assustados. A limosine é multada. Elas riem.

exposição.

páro como um palito de fósforo no átimo antes de queimar. o relógio gira os ponteiros, alguns sem mostrar. tão simples o momento. o que teria acontecido se tudo tivesse sido apenas o retrato ? Quantas lembranças durante uma vida do tal retrato ? o tempo de um palito de fósforo queimando ? Contudo, só as conjecturas não bastam à verdade. Os relógios não derretem, mas o amor ainda empalidece, e a ausência física de um Dalí não o diminui.