Αμαζόνες του Τρωικού*

Safo quebra pratos em uma esquina de Atenas junto à um milhão de universitários com seu poema na ponta da língua.
Helena ,amotinada, taca fogo em um iate ancorado.
Artemis tira fotos de meninos nus na areia de Mykonos.
As três, tão inconformadas, usam camisetas com frase de efeito bordadas por Penélope.





*descubra você mesmo.

No inverno.

"Não tive filhos, não deixei a nenhuma criatura o legado da minha miséria."
(M.A.)

Tenho pena dela. Mesmo deslocamento. Mesmo silêncio. Mesma insônia. Todos olhando com aqueles ares de desaprovação. Será assim a vida inteira. Experiência própria. Se ela não fosse tão parecida comigo o mundo seria mais ensolarado. Pelo menos para mim. E o sol para ela. O mundo em eterno verão. Tão desconhecido o verão. Tão desaprovado pelos que preferem, como nós, o inverno. Os dias chuvosos. O céu cinza. E o silêncio. Esse silêncio. E o barulho do mundo. E a alegrias permitidas. E os olhares intolerantes. O deslocamento, no final, é apenas o começo. Seus filhos não serão suas dádivas, serão só a continuação da única tentativa de fugir da estupidez que te foi permitida. E fracassada.

Isaac tem 12 anos.

sentado embaixo da árvore de frutas geladas
dilatando seus pensamentos ruins com gás Hélio
um ave de rapina cruza todos eles com asas rajadas
e você nunca mais leva nada a sério
feito o menino que é de tênis encardido
e um leve sorriso enternecido
se uma maçã cai na sua testa
uma fórmula cai em chuva de rir à beça
cowboy, o mundo agora tem suas leis e foi você quem fez