O canto do canarinho.

A janela do meu quarto é baixa e, mesmo que fosse alta, ele não liga. Salta com a gordura balançando e a destreza dos sábios. Júlio tem ares olímpicos. A janela fica aberta, mesmo com esse frio, só para ele entrar. Todo dia ele me traz um passarinho morto. Morto. Eu não consigo explicar a minha dor, a dor das coisas mortas, das penas se soltando, do peito azul. Outro dia um bem pequeno ainda teve tempo de se debater sobre o edredom da cor do céu, no meu peito. Ele ainda olhou para mim, com esse olhar que só os gatos têm. Estava me olhando e tentando me explicar cada presente. "Um dia ainda te trago um canarinho cantando pela última vez e você vai entender o tamanho do meu amor ".

Popball

jogando popball
garotos inteiros sem camisa
com o sol
intimidando
outros lindos que jogam futebol


no rádio uma bola de ping-pong
cai
it's amazing Britney's song

enquanto isso na sacada
as meninas rãs
rasgam sutiãs
tão queimadas

100 m da linha do equador

Quente, quente, quente. Daqui, olhando para o alto, o teto tem uma fenda de onde o sol entra e risca a linha do equador bem no meio da piscina. Abaixo os erros estão todos embaralhados. "Uma menina de treze anos não pode ter esse olhar tão incessante sobre curvas e estrelas". Os peitos nus dos atletas incansáveis, medalhas douradas, um mar de suor e o desejo te derrota. Braçadas, braçadas, braçadas. Meu nariz está encostado no vidro embaçado. Sabe, seu olhar frio deixa esse calor mais ameno...

Os lados da rua

vejam quantos passos até lá  :

os cantos de uma casa
onde ninguém fica
e a poeira se acumula

em novos casais estrangulados

chegando com malas e medos
arrumando gavetas
arrastando móveis pesados

e depois saem
atados

como nós

um laço para cada lado

Esmalte

Tão dramático pintar as unhas de preto para um adeus bobo e melancólico. Deveria ter maquinado algo menos estúpido e esquecer isso, deixar para lá, como um poema ruim lido pela metade. Tenho a cabeça abaixada e as mãos trêmulas, vejo o seu vulto passar pela janela, a mochila esvoaçando sua pressa como uma única asa que sobrou da luta. Vermelha. Leve daqui seus cremes, suas canetas e estiletes. Desisto de unhas pintadas e arranho o peito, deixando marcas.

A Pele

um velho se esquiva cambaleando entre esculturas de areia

recolhe garrafas de whisky que escondem bilhetes desesperados

sua barba branca se espalha na praia

onde os náufragos exibem a pele queimada

a vida amaldiçoada

espelhando o cansaço no mar

A neve que cai dos seus olhos

Um coração endurecido de frutas secas, a fumaça, os damascos, o aroma da neve que cai dos seus olhos, indo embora. As meninas estão insistindo nesses sapatos vermelhos, jeans , acessórios, camiseta ...

... um tropeção afasta meu olhar e corro o risco das suas pegadas de sangue, suor e lástimas para um último cigarro. Tipicamente femininas. 

Saio de cena com uma dor de cabeça que atravessa as ruas, palavras nas costas e um desdém que corta os meus pulsos.