As touradas de Madrid

nas paisagens longas que sobraram do planeta, anos e séculos se passaram.
os escombros datados, colunas de pó brilhante, restos como o sal do deserto.
o nada és Terra de ex-azul, essa cor-lembrança em dois astronautas miseráveis, retidos em estátuas voltando de algum confim.
quando da descida o azul se esmaeceu em fotos premiadas irreconhecíveis,
quando na descida explodindo os tristes homens azuis

o oceano agora era uma barba branca amarelada pelo alcatrão

e os astronautas pousaram.

e andaram sobre a Terra, agora mais chão, mais Terra voltou ao pó, pois grão de poeira espacial.
então caminharam com sede, fome e saudade.
e se arrastaram até encontrar a cidade perdida, fragmentos da outrora chamada Madrid.
mas eis que a única memória sobre a cidade eram pedras de um vermelho tão vivo que os cegou.
a Terra cuspia fora os corações dos touros mortos em Madrid.

os astronautas cegos nada mais viam,
nada mais eram,
em nada estavam ali.

A morte de Brasília

Vimos Brasília logo no início dos tempos - como os olhos de urubu na carniça, logo que o arquiteto desceu com seus olhos - esse não só olhos, mas o brilho - eu dizia, vimos Brasília logo no início como vêem os urubus, pois destroços. Destroços de corpos arruinados, a cidade era ruína, eu ia dizendo. Construída já ruína, arquitetada com o calor dos desertos dos trópicos. Brasília era areia. Moveu-se movediça através das histórias. Assim como os urubus, o traço da linha no papel, avião paperplane pegando fogo. O fogo dos trópicos, a desértica cidade perdida, arquitetura-arqueologia. As pessoas que lá estão, são elas os urubus e os nossos olhos. Nós, pássaros, pássaro, nós jamais voamos por sobre Brasília, pois de força bruta jamais se pisa e voa um sonho bom sobre Brasília. Eu ia dizendo o belo desenho, e ficou feio como um urubu sobrevoando a morte.

A abelha envenenada

De ti correm todos os rios
até aqueles fadados à lentidão
no esgoto das grandes metrópoles
você
direto ao mar
um bilhete desbotado de meia paixão

escorre feito lágrimas de própolis
junto a merda e devassidão
das estrelas de cinema
são cheias
seus rios de solidão

A Onda

Imagine 1996 tatuado em mim.
Os anos passam e tudo fica velho, mas tudo começa novo, não é ? Essa semana que nos encontramos duas vezes e o tempo deslizou como a prancha de um surfista em uma onda perfeita.
O dobro da minha idade se aconchegando nos nossos braços tímidos encostados no cinema.
Imagine 2016 tatuado em mim.

Verbo

você era alguém que cabia em meus sonhos
você é alguém que cabe nos meus sonhos
você será alguém que caberá nos meus sonhos

enquanto você dorme, eu sonho

Naufrágio.

Em tempos que não nos concernem , descobri seu paradeiro.
Chego como um náufrago mal alimentado, sujo, ensopado, bronzeado feito um antiquário em decomposição.

Atravessando a tempestade, eu, aquele que descobriu seu paradeiro.

Seus seios ilhados, suas pernas acobertadas.

Um amor de elos perdidos em tempos modernos.

Eu, este náufrago. Somente seu, estes tempos.

O desaparecimento do monstro de cortinas drapeadas

Para Ana Paula Málaga e seu "Diário Externo"

Quando éramos crianças, quando a noite cai, eis a escuridão cremosa de nossos quartos. Seu visco pesando cobertores coloridos e afundando os travesseiros penosos.

O súbito esgar da cisma cai sobre lençóis lácteos e macios. A negritude firme e constante vagueia pelo tempo interminável.

E o monstro de cortinas drapeadas surge. 

A sombra do seus dentes afiados morde o teto. 

A luz que atravessa a janela é tênue e alarmante, pois não se sobressai nem sob súplicas infantis.

Nem que se reze baixinho.

O sono poderia nos salvar, mas ele demora, está tenso e atrasado.

E o monstro de cortinas esvoaçantes se mexe. A sombra dos seus dentes morde a parede.

O tempo escorrendo pelos vãos dos tacos. 

A memória, esta sim, é ligeira como um coelho em campos abertos.

As pernas do monstro são estampadas de flores. E ele não fica tão feio assim.

Mas eu cubro a cabeça.

Porque eu ouço passos. 

Eles pisam no tempo entre os tacos.

Os cobertores ficam mais pesados. 

Seria o monstro de cortinas drapeadas e sombra de dentes afiados ? 

Meus olhos escorrem para fora, bolinhas de gude batendo contra a parede.

E duas mãos doces estão enrolando o monstro de cortinas drapeadas. 

A cara enrugada do monstro desaparece.

E as mãos trouxeram um copo bem cheio de sono 

(Agora, adulta, esfrego os olhos)

e durmo com a lembrança clara

como a luz acesa de um quarto

lembro das mãos de minha mãe 

vencendo

o monstro de cortinas drapeadas