nos dias que atravesso o quintal de sua casa

piso na seiva
com a força de um formigueiro
sujando as meias
com torrões do seu corpo inteiro

pés de chá crescem
e enrolam até os joelhos
vestem meus passos
descalçam seu cheiro

com a mão na terra
arranco esmeraldas
que alimentarão meus dias
e os fins de madrugada

presa, sufocada
com essas pedras furando por dentro
morro ali estirada
na grama do meu enterro

depois de morta
lembro
como quem não quer nada
que seus olhos são tão verdes

( como uma cilada )

sonâmbula
atravesso o quarto
passo pela cozinha

amargo na mesa
o seu café que nunca esfria

saio às ruas
maltratando cães que você alimenta
todos os dias

e você, resignada,
sonhando alto

junta meus trapos
faz o meu almoço
limpa os meus sapatos

depois me recolhe para dentro
como no dia do seu parto

Incêndio

O corredor fechado assombra um vento
extinguindo pegadas a esmo
das vigas de um teto vermelho

e espalha na direção contrária
zumbidos, gritos e árias
sobre escadas, corpos e cinzeiros

um mar de luz enlouquece a vista
na distância entre andares, jatos e vilas
o medo que cai sobre a sina

de estar só
e desmaiar
intacto
sobre este pó

A areia da praia.

Jorginho morava tão longe da praia que a areia entrava miudinha em seus ouvidos, então ele sacudia a cabeça, pensando naquele zumbido de inseto pequeno. O mar ficava tão longe de sua casa quanto o fundo do céu. 

Quando Jorginho balançava a cabeça os pensamentos balançavam também. E o mundo ficava tão longe quanto a praia. Ali, na beirada do desconhecido, a orla colorida onde banhistas de unhas pintadas pisavam com cuidado, como se tivessem de salto alto, atordoadas de beleza. 

Era o que Jorginho ouviu falar, mas seu ouvido estava trancado e ele não tinha certeza. Seu olhar alcançava bem mais longe, depois dos desfiladeiros, onde os pensamentos chacoalhados iriam param. Dessas coisas que mal se ouve falar os pensamentos entendem bem. E a praia ficava distante, coberta de redes de pescadores, cheias de mulheres peixes, onde os nadadores olímpicos vão parar depois de beijarem medalhas e sereias douradas.

As garras de uma mulher

Pulseiras caindo em sobras de champagne, maus modos e perfumes. Os homens, aterrorizados, definham em um tapete carcomido por ácaros e lobos noturnos. Babam infinitos dotes que deixam escorrer dos bolsos, sem nenhum esforço, resignados. Ninguém é como Lívia. As suas mãos estão prontas com a força da devassidão. A imensurável beleza que explode paredes bem pintadas, de casas sólidas, explodindo filhos, outras mulheres, neuróticas preocupadas. Lívia se cobre de ouro e visgo. Ela veste as dores dos outros. Enriquece às gargalhadas. São veludos vermelhos que adornam seu quarto arruaceiro, sua vida escarlate. Atrás deles, os conformados, vêm objetos ruindo. E lá na frente Lívia exibe o brilho de suas garras.

O Começo do Livro.

Cansado, enrolado em bitucas de um cigarro vagabundo, enlameado por copos vazios, uma sujeira incandescente vagando pelos cantos. Silvio estava cansado. Cansado de procurar o começo do livro, perseguido por ruas escuras de uma vida sem saída. Foi quando teve a derradeira ideia - colocar fogo sobre o edifício que se sustentava ao seu lado. A madeira velha, o telhado antigo, as janelas pintadas de branco, disfarçando decadência e sonos mal dormidos. Silvio se levanta da cadeira, fuma sem parar e joga com as brasas de tiros alaranjados. Homem sem pena. Colocar fogo sobre aqueles que não o conhecem, os disfarçados, as cortinas cerradas, os cegos que não podem ler, a sua história que não ele não consegue contar. Silvio atira fogo pela janela, um bombardeio de fumaça e ficção. Os bombeiros foram chamados às quatro e treze da manhã, as labaredas já lambiam o céu estrelado. Silvio começou a escrever um livro - amanhecendo sobre a luz que brota de restos. 

Garotas Ruivas no Fuso Horário de Tokyo

Um tilintar de xícaras, efusões e noções argumentativas sobre a vida. Cerejeiras destruídas por mãos fortes e delicadas. Os dias nascem aos gritos, em horários nunca antes conhecidos. Ao seu modo, sobreviver com café forte, cigarro e textos proibidos. Uma explosão de luzes sobre olhos fechados. Desço a rua comprar balas, caminho sobre os restos de uma fábrica em perfeito funcionamento, sou atirada à cães e prostitutas. Um homem de terno bem acabado descobre meu esconderijo, puxa uma faca e atira certeiro sobre meu coração tatuado.