A palma da minha mão esquerda arde quando estou profundamente triste. É o termômetro da minha febre. Eu sinto uma linha sendo traçada a ferro e fogo e a tristeza tem para mim a dor de um cigarro sendo apagado na mão constantemente. E isso não é ficção, não é um texto em um blog, não são letras digitadas. Agora, vou tentar dormir com as suas cinzas no meu bolso.
você mal falou comigo essa noite.
As coisas que não existem machucam mais que as coisas que existem, se é que me entende.
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